NOIR, C'EST NOIR !

• Court, noir, sans sucre - Emmanuelle Urien - Quadrature Éditions

"Mélanie Bix, cette femme mince et un peu voûtée, suspendue par un fil à je ne sais quel ciel, quitte ce matin la petite ville de Saône-et-Loire qu'elle habite depuis dix ans, et où elle ne reviendra plus. Son nom, après, figurera sans doute dans les journaux, Mélanie Bix, c'est un nom que l'on retient facilement, moi en tout cas je ne l'oublierai pas". Mélanie Bix est une femme seule avec sa souffrance mais déterminée, qui sait ce qu'elle souhaite. C'est une acharnée qui a décidé de partir pour Zurich. Aller simple. Pas de retour. Aucune possibilité de revenir en arrière, sur son passé, son histoire, sa vie. A Zurich, il leur a fallu quatre dossiers pour accepter sa demande qu'ils jugeaient prématurée. Mélanie Bix avait trente-cinq ans.

"Hein ? Y a quoi, dans son jardin ?" Il a fini par craquer : il s'est détourné du poste de télé et m'a regardé avec un fond de haine pas méchante, c'est seulement que je l'embêtais, à la fin. "J'en sais rien !". Ça, c'était l'introduction. "C'est juste un verger, avec des fruits, qu'est-ce que tu veux que je te dise ?". Thèse. "Il tourne pas rond, Leloup, il voit jamais personne, t'en va pas traîner par là". Antithèse. "Et d'abord on s'en tape, de son jardin, au père Leloup". Synthèse. "Ça va, je peux regarder mon film, maintenant ?". Conclusion. "Huit sur vingt", j'ai murmurant en acquiesçant". Certains adolescents se terrent dans un mutisme provocant, d'autres n'arrêtent pas de poser des questions sur tout ou rien. Lui, ce qu'il veut savoir à tout prix, c'est percer le secret du jardin du père Leloup. Un vrai bunker, son verger, avec barbelés et clôture électrifiée. Pas vraiment le genre d'endroit où il fait bon s'attarder au printemps. Pourtant, lui c'est un obstiné qui veut pénétrer l'énigme de ce jardin extraordinaire, étrange où les fruits sont bien plus gros que la moyenne. Il y a des jours, comme ça, où la curiosité est un bien vilain défaut !

"Pauline a reposé le fer, Grandbaron, soit, mais l'homme ? Grand, mince, élégant, ténébreux. Radical. Intransigeant. Pli ou pas pli ? Pauline voudrait appeler l'homme pour lui demander. De sa toute petite voix, étouffant son angoisse sous un rire un peu bête, elle dirait : "Tu sais, ton pantalon, le gris, avec des poches cavalières, je ne me souviens plus si tu le veux avec ou sans pli ?" Le pantalon est là, devant elle. Sourd et muet". Pauline est une femme d'intérieur. Toute sa journée est consacrée au ménage, à la cuisine, au repassage. Pauline traque la moindre poussière qui vole, le moindre grain qui traîne pour le plaisir de l'homme. Parce que l'homme décide de tout. De ce qu'il veut manger tous les jours, de qui est invité chez lui, des courses à faire. L'homme dirige son domaine. Même en son absence, sa présence pèse dans la maison. Pauline dit oui à toutes ses exigences, ses demandes, ses désirs. Pauline rêve pour échapper à son quotidien. Elle part au soleil, sur des plages lumineuses où l'eau est chaude pour se baigner et tout oublier. Pauline rêve dès que l'homme part pour son travail jusqu'à son retour, le soir. Dans sa tour d'ivoire, Pauline n'a plus que le rêve pour fuir.

"Elle aime les missions difficiles, elle choisit exprès les lieux les plus retirés, les régions les plus démunies. Elle s'y sent d'autant plus utile. Cette fois, c'est réussi : elle a échoué dans un hôpital de brousse à la croisée des chemins, un baraquement de tôles brûlantes qui ne désemplit pas, où la mort libère plus de lits que la guérison". Marianne a fait de son métier d'infirmière une vraie vocation. Elle est partie quelque part, dans un coin reculé d'Afrique, un endroit pauvre, où seules ne survivent que les mouches envahissantes et les guerre inter-ethniques. Marianne a été envoyée dans un hôpital de campagne au Katanga, une région du Congo. Là-bas, Marianne côtoie plus fréquemment la mort que la vie, où même l'espoir d'en réchapper. Dans cet hôpital, ils ne reçoivent que les personnes fuyant les massacres de la région, hommes, femmes, enfants, jeunes et vieillards. "Ku-ipaya, Ku-ipaya !" crient deux jeunes filles de Lubinda. Ce que fera Marianne pour les sauver. Dans la vie, il faut toujours faire des choix !

"Court, noir, sans sucre" d'Emmanuelle Urien, comme un express bien serré, bien tassé, pour réveiller le lecteur, le secouer jusqu'au fond des entrailles. Quinze nouvelles courtes, cinglantes, âpres, amères ou cyniques, toujours noires qui laissent longtemps un arrière-goût de cruauté. Emmanuelle Urien jongle avec les sentiments humains, avec des situations dramatiques, sinistres, effroyables, monstrueuses, de toute une humanité prise entre la vie et la mort, en équilibre précaire entre ses deux alternatives. Dans "Court, noir, sans sucre", Emmanuelle Urien joue avec la vie, la mort, les frayeurs de tout le monde, la peur de la mort, la crainte de l'autre, la hantise de l'après. Que ce soit par la guerre, les accidents, la maladie, la violence, la mort est prégnante dans chaque nouvelle de ce recueil. Une mort qui ne s'apprivoise pas, mais avec laquelle chacun doit composer, de bonne ou de mauvaise grâce. "Court, noir, sans sucre", c'est la noirceur, l'amertume de la mort. "Court, noir, sans sucre" d'Emmanuelle Urien, c'est très beau, très intense, très fort. Mais cruel, aussi.

Un grand merci à Patrick Dupuis des éditions Quadrature pour cet envoi judicieux.

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